Todo está disgregándose esta noche.
La sucesión de ruidos, las sombres de los árboles,
esas flores perpetuas trazadas al azar,
la música y sus dedos transparentes
que agitan los biseles del aire,
el cuarto de mi casa
sin espejos que oculten a la muerte.
Todo está separándose esta noche.
La luz no se despliega, es cicatriz o viento.
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